Ela

Dor,
Sem degradação.
Me lembro de tribos indígenas
Que são alvejadas por abelhas venenosas
Em seus ritos de passagem,
Dor,
Sem defasagem.
Sinto algo doer intenso
E procuro tal sacrilégio sem encontrar,
A raiz do desespero silencioso,
Onde está?
Leio a borra do café que ela sorveu
E as respostas são cinzas azuladas
Como o céu chuvoso do horário de verão,
Não podem ser interpretadas.
Alvo vive, exaurido, insistente em doer,
Algo que percebo, mas não posso reter
Que sinto, mas não posso matar.
Alto que se perde, uma dor que se esconde
Quando ela me prova com seus lábios
Quando ela vem me amar,
Sim, preciso dela,
A cura singela, que faz a dor sanar.